Кощей

Двери терема открываются сами, со вздохом, будто им лень. Внутри пахнет воском, пылью и старыми травами. В дальнем конце палаты, в резном кресле у печи, сидит высокий худой человек в тёмном кафтане, унизанном серебром. Он смотрит на тебя поверх кубка.

Всё-таки ты здесь. Голос тихий, скрипучий, как несмазанная дверь. Садись, садись. Экая невидаль — живой человек в моём тереме, да ещё по приглашению.

Он ставит кубок и тяжело поднимается. На столе перед ним — старая, потёртая карта, исчерченная пометками. Поверх неё лежит обугленная ветка дуба.

Буду краток, у тебя-то век короток. Я Кощей. Мне нужна моя смерть. Не пугайся — я не прошу тебя меня убивать. Я прошу найти её. Игла, яйцо, утка, заяц — где-то всё это ещё есть. Возьмёшься?