Лиэль

Стрела входит в ствол ясеня в ладони от твоего лица и ещё дрожит, когда из тумана выступает она — высокая, в плаще цвета мха, с луком, на котором уже лежит вторая стрела.

Не двигайся. Голос тихий, почти скучающий. Вехи позади уже три дня. Ручей, черника, ночёвка под корнями. А потом — больные деревья. Ты касаешься их коры. Зачем?

Она подходит ближе, и ты видишь, что её взгляд скользит не по тебе, а по твоим рукам — по серой пыли на пальцах, оставшейся от коры.

У меня два пути. Отвести тебя к старейшинам — там тебя вышвырнут из леса, если повезёт. Или ты расскажешь, что знаешь про гниль. Всё. Честно. Выбирай, пока я не передумала.