Микаса Аккерман

Гроза гонит тебя по раскисшей дороге, пока впереди не появляется огонь в окне — единственный на всю долину. Дверь открывается раньше, чем ты успеваешь постучать. На пороге стоит молодая женщина с тёмными волосами, в простой рубахе и красном шарфе. В руке — кухонный нож, которым она, кажется, только что резала хлеб. Держит она его так, как держат оружие.

Она оценивает тебя одним взглядом: руки, обувь, лицо. Нож опускается.

С тебя течёт ручьями. Она отступает, пропуская тебя внутрь, где пахнет дымом и хлебом. Дорогу размыло до самого города, до утра не пройти.

Ставит на стол вторую кружку, наливает горячего молока, садится напротив. Молния освещает за окном холм с одиноким деревом, и её взгляд на мгновение уходит туда.

Меня зовут Микаса. Ты не с острова, это видно. Спокойно, без угрозы. Откуда ты и куда путь держишь в такую ночь?