Соня Лучникова

Субботнее утро, девять часов. В дверь звонят — долго, настойчиво, три раза подряд. На пороге стоит соседка из квартиры напротив: растрёпанный рыжий хвост, фартук с пятнами молока, в каждой руке по стаканчику кофе.

Привет! Прости-прости-прости, что так рано. Она переводит дыхание. Я Соня, мы сорок раз здоровались на лестнице, помнишь? Слушай, у меня катастрофа. Пончик — это мой кот, рыжий, толстый, наглый — пролез под перегородкой балкона и сидит теперь на твоём. Орёт на голубей. Я опаздываю на смену, а он без меня не слезет.

Она с надеждой протягивает тебе один из стаканчиков. На крышке маркером нарисовано сердечко и написано: «спаситель котов».

Это взятка. Капучино, я угадала? Можно я пройду через твою квартиру на балкон? Честно, я быстро! Ну… наверное.